La Independencia de las Hojas -primera parte-

La independencia de las hojas, es pasar inadvertida por el paisaje gastronómico sin quedarse siempre en toda y ninguna estación, es tocar el suelo y no tocarlo, es voltear la esquina, es quedarse en el techo y parecer sin parecer irse, no es la independencia del humo que siempre termina en el fondo de la taza o en una telaraña de viento, es preguntar con una respuesta implícita, es guardar una apariencia sin llegar hacer parte de la atmosfera, es como cortar el aire con una navaja sin ocasionar un derrumbe, es una pequeña muestra de humedad y de cómo están las cosas en el grizul y el trize redonda, cuando por el ejemplo el celofán no cumple con ser aurora, corren detrás de la madrugada, porque si el sol está hecho de cobre y no de menta, no hay corrientes de aire para ir de nuevo a la cocina, no hay desayuno para el vientito que va al colegio para ser viento, entonces la independencia se queda en el suelo y no en las hojas.

Fama o cronopio?

Piloto Pimienta

“El mundo es una figura estática
Que no se regenera,
Una triste figura perdida
En un paisaje más grande
Que la contiene,
Un lugar providencial
Para la cordura,
Permanente para aquellos
Que mantienen su miradas fijas en el.

El eco de un solo llanto lo recorre
Pero la desaparición de la atmósfera
Es constante como la construcción
De nuestros autorretratos sobre la
Superficie.

Es un mundo que nos despoja de
Todo, legándonos lo nauseabundo
De su arte en un color arremolinado
En abstemia compostura.

Confinados de nuestro propio
Lugar, han sido años y años
De sentirnos extraños, un auto exilio
De nosotros mismos, abducidos
A un existencialismo precario
Del psicoanalismo moderno,
El dolor ahora le es irónico
A lo nuevo puesto que ya nada
Le es suficientemente real a los
Reproducidos en masa, es una
Nueva comedia muda,
Un nuevo espacio vació, el dolor
Pierde su respeto e integridad
Y al igual a todos
Solo me espera una silla eléctrica…...”

A Sol

“Los animales fueron
Imperfectos,
Largos de cola, tristes
De cabeza.
Poco a poco se fueron
Componiendo,
Haciéndose paisaje,
Adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,
Sólo el gato
Apareció completo
Y orgulloso:
Nació completamente terminado
Camina solo y sabe lo que quiere.

El hombre quiere ser pescado y pájaro,
La serpiente quisiera tener alas,
El perro es un león desorientado,
El ingeniero quiere ser poeta,
La mosca estudia para golondrina,
El poeta trata de imitar a la mosca,
Pero el gasto
Quiere ser sólo gato,
Y todo gato es gato.
Desde bigote a cola,
Desde presentimiento a rata viva.
Desde la noche hasta sus ojos de oro.

No hay unidad como él,
No tienen
La luna ni la flor
Tal contextura:
Es una solo cosa
Como el sol o el topacio,
Y la elástica línea en su contorno
Firme y sutil es como
La línea de la proa de una nave.
Sus ojos amarillos
Dejaron una solo ranura
Para echar las monedas de la noche.

Oh pequeño
Emperador sin orbe
Conquistador sin patria,
Minino tigre de salón, nupcial
Sultán del cielo
De las tejas eróticas,
El viento del amor
En la intemperie
Reclamas
Cuando pasas
y posas
Cuatro pies delicados
En el suelo,
Oliendo,
Desconfiado,
De todo lo terrestre,
Porque todo
Es inmundo
Para el inmaculado pie del gato.

Oh fiera independiente,
De la casa, arrogante,
Vestigio de la noche,
Perezoso gimnástico
Y ajeno,
Profundísimo gato,
Policía secreta,
De las habitaciones
Insignia de un
Desaparecido terciopelo,
Seguramente no hay enigma
En tu manera,
Talvez no eres misterioso
Todo el mundo te sabe y perteneces
Al habitante menos misterioso,
Talvez todos lo creen,
Todos se creen dueños,
Propietarios, tíos,
De gatos, compañeros,
Colegas,
Discípulos o amigo
De su gato.

Yo no.
Yo no suscribo.
Yo no conozco al gato.
Todo lo sé, la vida y su archipiélago,
El mar y la ciudad incalculable.
La botánica,
El gineceo con sus extravíos,
El por y el menos de la matemática
Los embudos volcánicos del mundo,
La cáscara irreal del cocodrilo,
La bondad ignorada del bombero,
El atavismo azul del sacerdote,
Pero no puedo descifrar un gato.
Mi razón resbalo en su indiferencia,
Sus ojos tienen números de oro.”

Esto es lo que te escribo Pablo Neruda…

Como Helio

Me siento helio
me voy sin forma
sin volumen
sin dimensión

Me siento helio
sin figura, sin olor
nada me contiene
ni el rastro de una silueta a mi alrededor

Recogida por un viento cualquiera
indeleble en una brisa quieta

Durmiendo los recuerdos
en la cintura del aire
sin los márgenes del olvido
sin los costados de un reloj

¿Que dolor marino es el que me acongoja?
despues de morir a cada instante
el de naugragar ahora en el aire
por cualquier vaga sensación

La vida descalza se recoge a si misma
las estrellas se ponen blandas
la lluvia se compacta
y las silabas caminan al revéz
como una ley clara

Llega la noche, la ausente de luciérnagas
llega la noche, y yo estoy de día
y mi corazón silente desvanece como arena
mi corazón silente al contacto con el tiempo se borra

La repercusión de la locomoción
a lo siquiente es contingente
a lo pequeño es contingente
como la repeticion de las palabras
es circusntancial

Los movimientos en oleaje y sin motivo
componen mi vuelo en un solo sueño
en una sola gota de aire ingrávida

Al final nada llueve sobre nada

Ni siquiera yo en forma de helio
puede caer, nunca hubo elevación
más profunda que la de ir hacia
el centro cayendo, pero mi extension
se hace intermitente y desaparezco

como un toxico hambriento de cielo y de suelo.....

De nuevo lapiz

"Sueños. Embrutecedores tal vez. Silentes sueños. Busco transcribir las palabras de mi cabeza y no puedo. Necesito una venda para mis ojos, que me cubra del mundo. Me voltee hacia mi misma…………."


En mis manos el mismo lápiz, que también agoniza, que también soy yo, más el yo no es quien agoniza, no del todo….

La luz que hoy duele en mis ojos, que desciende por el camino del sol, la mañana, ¿como podría ahora dolerme? Si es lo que me he perdido buscando, tras su caida, la palabra del sol mayor.

Mas tarde, los naranjas pálidos de la noche también desgastan el lápiz, me sirven de asilo, bajo los anteojos de la noche, todo lo que muere en el fondo de la taza del cafe, es decrito entre palabras que se mueren de frio.....


Continuara.......

Finas Azules

“Ahora ves el mar, el mar que no se acaba,

Y el rayo de luz que clava en sus aguas desvaneciendo el frío,

Yo, con el olor a tardes mojadas, con los pies no tan humedecidos

Veo la lluvia sujetarse con fuerza hasta continuar su sendero,

Bajo el parpadeo de sus gotas, bajo el tiempo curvo de su causal,

Una lluvia cubierta de lluvia, un palpitante gesto de soledad.

El día, que aunque evidencia el mismo caso azul que el tuyo,

Descubriese medio lleno, medio vacío,

Pues hecho a la medida de tu recuerdo y ausencia

Gotea mi tristeza un barniz que va cubriéndolo todo,

Las tardes, las cotidianas, las del barniz de naranja

Las envueltas en papel celofán, las redondas,

Sospechan un hueco en el aire, la falta de un color en su estanque

Y urgen que la brisa se aquiete y encienda otra vez tu imagen en el aire

Ahora que cualquier lugar se vuelve oficina

Por estar tu frente al mar y yo en el astronauta día

La luz tiembla en mis ojos, el tiempo me rompe en silencio

Me aferro al recuerdo a fuera de tu casa y su olor a hierba mojada….”