"Sueños. Embrutecedores tal vez. Silentes sueños. Busco transcribir las palabras de mi cabeza y no puedo. Necesito una venda para mis ojos, que me cubra del mundo. Me voltee hacia mi misma…………."
En mis manos el mismo lápiz, que también agoniza, que también soy yo, más el yo no es quien agoniza, no del todo….
La luz que hoy duele en mis ojos, que desciende por el camino del sol, la mañana, ¿como podría ahora dolerme? Si es lo que me he perdido buscando, tras su caida, la palabra del sol mayor.
Mas tarde, los naranjas pálidos de la noche también desgastan el lápiz, me sirven de asilo, bajo los anteojos de la noche, todo lo que muere en el fondo de la taza del cafe, es decrito entre palabras que se mueren de frio.....
Continuara.......
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Cuando la luz que buscabas hiere los ojos, y te das cuenta de que lo que perseguiste toda tu vida es solo destello iluso, cuando el lapiz sencillamente deja de querer escribir, porque su alma, aunque de carbon, esta inerte como la mia sin la mano inspiradora,cuando las palabras no solo mueren de frio, sino que se congelan en la lengua arrebatandote el don de la palabra..mueres un poco....porque quien quiere hablar de un mundo donde la gracia es una virtud religiosa y no la estetica en el arte? vivir duele, pero mas duele aun no ser capaz de dar remedio a la dolencia. La cobardia es en estos dias, el caparazon de la tortuga en la que me converti.
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